Articolo da MR Online
Questo articolo è stato tradotto automaticamente. La traduzione rende il senso dell’articolo, tuttavia consigliamo di leggere il testo originale su MR Online
Figura emblematica dell'arte palestinese, il pittore Sliman Mansour è scomparso a Gerusalemme lunedì 24 agosto, lasciando al mondo un'eredità preziosa: un'arte il cui simbolismo piange il più lungo esilio della nostra epoca.
L'arte della resilienza
Mentre gli incessanti bombardamenti cancellano ciò che resta di un popolo e della sua storia, la morte di Sliman Mansour risuona come un appello. Considerato il pioniere dell'arte palestinese, Mansour ha dedicato la sua vita a resistere all'occupazione attraverso la forza del suo pennello. Nato nel 1947 a Birzeit, nell'attuale Cisgiordania occupata, studiò belle arti a Gerusalemme e persistette nel viverci, nonostante le continue vessazioni da parte dei soldati israeliani ai posti di blocco che lo separavano dal suo studio a Ramallah, nonché le ripetute violenze e gli arresti per mano delle autorità israeliane, che contestavano la carica politica delle sue opere.
Esilio, Intrecciato nella Carne
Per Mansour, la pittura divenne un veicolo di memoria. In molte delle sue tele, egli alimentò il ricordo di un'età dell'oro, quando Gerusalemme e le sue labirintiche casette dormivano in una serenità immacolata. Labirinti bucolici, spesso coronati dalle sfumature dorate della Cupola della Roccia, che, al di là del loro impatto emotivo, cercano di correggere la narrazione coloniale, quella che vorrebbe farci credere che, prima di Israele, non esistesse nulla.
Il suo iconico "Il cammello delle sofferenze", considerato il dipinto più famoso di un artista mediorientale, raffigura un uomo in esilio che cede sotto il peso della memoria, una memoria che assume la forma di un occhio, quasi a costringerci a vedere l'invisibile: la nostalgia portata come una condanna a vita. "È anche il peso del fardello emotivo", ci ha confidato nel 2024. "Io stesso non sono un rifugiato, ma quando vado a Giaffa, Acri, Haifa o in Galilea, sento la perdita e le conseguenze della Nakba, l'esodo forzato che i palestinesi hanno subito nel 1948; una sensazione resa ancora più tangibile quando osservo il modo in cui vengono trattati come stranieri o cittadini di seconda classe". Un esilio cronico in patria.
Questa violenza quotidiana viene denunciata con grande delicatezza in opere come Il Nazareno e La Via di Betlemme , in cui Mansour incorona le sue figure con aureole, evocando una grazia sacra intrinseca a questa regione, culla delle tre grandi fedi monoteiste della nostra storia, una culla che l'agenda militare sembra profanare giorno dopo giorno.
Tra destini infranti e culture rinchiuse tra mura
Come un filo conduttore che attraversa questa nostalgica supplica, ricorrono simboli della Palestina che, sotto la loro apparenza romantica, pulsano di impegno politico: gli agrumi, vestigia di un tempo in cui la terra era fertile e apparteneva ancora a tutti; l'anguria, trasformata in un emblema astratto di una bandiera censurata; la colomba, promessa di libertà; e soprattutto l'ulivo, che, al di là del suo simbolismo di pace, ha dato forma tangibile, in tutta la sua opera, alle soffocanti realtà della deportazione, dell'apartheid e della pulizia etnica.
Nel suo dipinto "Nuovo inizio", ad esempio, ogni albero, sradicato, sembra costretto a imparare a crescere di nuovo in un ambiente artificiale, come se fosse privato dell'accesso al suo vicino terreno rosso e fertile da una separazione che non ha senso: un modo per denunciare la disumanità del muro di separazione e la straziante spartizione della terra – un processo che lo storico israeliano Ilan Pappé ha denunciato nei suoi scritti come una deliberata strategia politica di indebolimento, volta a disperdere ciò che resta del popolo palestinese in enclavi scollegate, in modo da impedire loro di formare un corpo comune di resistenza contro un'occupazione in continua espansione. La disunione pianificata di un popolo.
Attraverso l'ulivo, Mansour raffigura dunque l'isolamento fisico e geografico, ma anche l'inesorabile rischio di acculturazione che esso comporta; una forma di esilio morale e psicologico, di sterilità sociale imposta, volta all'estinzione di una cultura.
La donna, ultima custode della rivoluzione.
Nell'opera di Mansour, le donne occupano un posto centrale. Sotto il suo pennello, esse si configurano come personificazione di un'identità collettiva e della sua perpetuazione, come l'artista ha spiegato nei nostri scambi del 2024: "Nella mia opera, la donna è simbolo della patria e, quindi, della rivoluzione. Rappresenta l'identità palestinese nella sua dimensione collettiva, in tutta la sua forza, il suo orgoglio e la sua bellezza". In quanto fonte originaria di questa energia creativa intergenerazionale, la donna emerge come rifugio, portando con sé in tutto il mondo il sigillo di una memoria in cui madre e terra diventano una cosa sola.
Il suo dipinto L'immigrato ha portato questa interpretazione al suo apice: una donna, vestita con abiti tradizionali palestinesi ricamati, trasporta delle arance, sullo sfondo di un contesto ultramoderno. Tra grattacieli d'acciaio e taxi gialli, il suo sguardo si erge come una sfida a qualsiasi ulteriore espropriazione. La messa in scena richiama inevitabilmente la celebre fotografia di Frida Kahlo del 1946, scattata da Nickolas Muray sul tetto della sua casa di New York, dove l'abbraccio senza compromessi di un abbigliamento così radicalmente fuori contesto sembra elevarsi a inno rivoluzionario.
Colori che portano vita. Eppure, non molto tempo fa, ci confessò che nei suoi ultimi dipinti, realizzati durante i recenti eventi di Gaza, si era abbandonato a colori più spenti, rendendo i suoi paesaggi più sfumati, quasi monocromatici. Forse un modo per ammettere silenziosamente, sotto l'attivismo, una tristezza disperata di fronte all'intensificarsi del genocidio che avrebbe segnato l'ultimo capitolo della sua vita. Un sentimento di cui avrebbe parlato solo a bassa voce, scegliendo invece, fino alla fine e contro ogni previsione, di infondere in chi ne ha bisogno il coraggio di sperare.
Continua la lettura su MR Online
Fonte: MR Online
Autore: Samia Tawil
Nessun commento:
Posta un commento
I commenti sono in moderazione e sono pubblicati prima possibile. Si prega di non inserire collegamenti attivi, altrimenti saranno eliminati. L'opinione dei lettori è l'anima dei blog e ringrazio tutti per la partecipazione. Vi ricordo, prima di lasciare qualche commento, di leggere attentamente la privacy policy. Ricordatevi che lasciando un commento nel modulo, il vostro username resterà inserito nella pagina web e sarà cliccabile, inoltre potrà portare al vostro profilo a seconda della impostazione che si è scelta.