
Articolo da Fata Morgana Web
In un prezioso e a maggior ragione, a cento anni dalla nascita, commovente documentario di Roberto Andò, Il cineasta e il labirinto
(2002), nel finale Francesco Rosi si interrogava con disappunto sulla
morte, appunto come “momento” estremo di quella “verità” inseguita tutta
una vita e che gli sarebbe venuta a mancare. Era questo a indispettirlo
ulteriormente. Il titolo Il momento della verità (1965),
parlando di tauromachia e di morte in senso lato, che accomunava nella
tragedia il toro e il toreador, era emblematico. Rosi chiudeva il film
di Andò, al culmine di una serie di finali mortali, quello di Tre fratelli (1981), quindi di Cadaveri eccellenti (1975), Cronaca di una morte annunciata (1987) e Carmen (1984), due dei quali la morte l’avevano appunto anche nel titolo, affermando che la morte concettualmente proprio non la sopportava.
Da buon intellettuale illuminista, di un illuminismo di scuola
meridionale, pungolato dal dubbio e dallo scetticismo persistenti e
costruttivi, era visibilmente irritato:
Quel momento di andarsene via, di
lasciare le persone che ami, di lasciare le cose che ami, le cose della
vita alle quali hai dedicato tutta un’esistenza, forse perché io non
sono un credente, e quindi non ho questa forza della fede, per cui quel
momento lì è una rinascita, per me quel momento diventa inaccettabile.
Per il momento non mi fa paura, a parte qualche raro momento che… pom… uno un momentino di angoscia ce l’ha. Però è proprio… Non mi piace!
Come poteva del resto arrendersi di fronte a questo fatto inspiegabile, lui, autore di capolavori politico-indiziari, come Salvatore Giuliano (1962), Le mani sulla città (1963), Il caso Mattei (1972), Lucky Luciano (1973) e Cadaveri eccellenti, alle
prese con i misteri d’Italia, le trame oscure e irrisolte che ipotecano
la piena conoscenza storica, morale e giudiziaria dall’immediato
dopoguerra ai giorni nostri?
Ci sono anniversari che hanno un sapore
particolare. A maggior ragione quando ci sono film che obbligano
chiunque, di norma in prima battuta gli studiosi di cinema, a non
restarsene al riparo da incombenze storiografiche dirette e ad ampio
spettro, specie se di spettri di lunga durata si parla. Si prenda il
2022, che coincide anche con i sessant’anni dall’uscita in sala di Salvatore Giuliano.
Se non ci fosse stata la ricorrenza del centenario, quella del
sessantesimo per il capolavoro rosiano sarebbe risultata, da sola,
curiosa. Perché il maggior esemplare al mondo di film
politico-indiziario che è Salvatore Giuliano il traguardo dei
sei decenni di storia l’avrebbe tagliato piuttosto nel 2021. Poiché di
fatto il film nel 1961 era già pronto, ma clamorosamente i selezionatori
della 22ª Mostra del Cinema di Venezia ai quali era stato presentato in
copia di lavorazione l’avevano rifiutato. Motivo: il carattere
“documentario”. Perciò sarebbe uscito in sala soltanto l’anno
successivo, tra la fine di febbraio (il 28 è la data della prima
proiezione pubblica) e l’inizio di marzo (l’1 quella dell’arrivo sugli
schermi di cento città italiane). Tutto ciò dopo essere rimasto per
quaranta giorni fermo alla censura, dove era stato presentato il 24
novembre del 1961.
C’è una ragione se nel suo libro-intervista, Il piacere di essere un altro (scritto con Salvatore Ferlita per La Nave di Teseo, 2022), Andò considera Rosi e Salvatore Giuliano in particolare fonti primarie d’ispirazione. L’autore che in queste settimane ha riportato al cinema il pubblico con La stranezza
(2022), raro, significativo e pirandelliano esempio di film d’autore
colto e popolare a un tempo, non ha soltanto diretto il bellissimo
documentario-ritratto di cui sopra e sempre su Rosi scritto uno dei
saggi più intensi, dal titolo emblematico: La bellezza della verità, all’epoca in cui era assistente alla regia in Dimenticare Palermo
(1990). E la ragione coincide con la scelta parallela di Giuseppe
Tornatore di scrivere a quattro mani con il diretto interessato la
monumentale autobiografia in forma di intervista di Rosi, Io lo chiamo cinematografo
(edita da Mondadori, 2012, ma purtroppo da anni fuori commercio). E si
potrebbe continuare all’infinito, con Nanni Moretti che si ispira
dichiaratamente a Le mani sulla città e soprattutto Il caso Mattei per Il Caimano (2006), con Marco Tullio Giordana che fa citare sempre Le mani sulla città in I cento passi (2000) e ne preserva il modello rigoroso in Romanzo di una strage (2012) o ad Andrea Segre che de Le mani sulla città riprende la didascalia finale in L’ordine delle cose
(2017). Senza contare gli altri grandi cineasti internazionali che da
Rosi hanno imparato a costruire, o meglio decostruire in chiave
indiziari castelli di carte false su casi storico-politici eclatanti, da
Costantin Costa-Gavras ad Alan J. Pakula e in tempi più recenti Oliver
Stone e Tom McCarthy.
La verità, intrinsecamente
“bella” come afferma Andò, è che nella storia del cinema Rosi è stato il
maggior virtuoso del paradigma politico-indiziario. Più
incisivo di tanti storici contemporanei. Quest’istanza civile e
investigativa l’ha maturata con largo anticipo persino sull’emblematico Salvatore Giuliano, cioè già ne La sfida (1958) e I magliari
(1959), quando ormai era entrato definitivamente in crisi l’approccio
neorealistico alla realtà sociale e politica. Addirittura la vocazione
per la costruzione civile di ipotesi indiziarie di verità politicamente
rilevanti, in estrema sintesi la definizione della nozione di
“politico-indiziario” operativa in ambito cinematografico, potrebbe
essere fatta risalire al soggetto di Processo alla città (1952)
di Luigi Zampa, che con Ettore Giannini il giovane Rosi aveva firmato
con notevole lungimiranza d’autore. Era insomma per lui chiaro già
allora, non soltanto in senso filmico, che occorreva procedere
diversamente sul piano conoscitivo: ipotizzare la verità, decifrandola
parzialmente, per lasciarla intravedere o intendere attraverso indizi
sapientemente disposti lungo un asse logico-rappresentativo trasversale,
non necessariamente cronologico.
Il suo modo di accrescere la conoscenza in relazione a fatti non completamente accertati, da Salvatore Giuliano e Le mani sulla città a Il caso Mattei, Lucky Luciano e Cadaveri eccellenti, ha comportato scelte decostruttive. Con la pars destruens del discorso che traeva spunto dall’esigenza di stabilire nuove connessioni, ossia la pars costruens. Lo
scopo è stato sempre quello di trasformare una materia proposta come
lineare in un labirinto ragionato di dubbi, verità relative,
costantemente suscettibili di riformulazioni. Procedendo dunque
per inferenze puntellate da fatti concreti o circostanze documentate,
Rosi ha avvertito in continuazione la necessità di concepire il racconto
con andirivieni spazio-temporali sintomatici di una concezione
complessa, disillusa e dolente della storia. Anche in opere molto
diverse tra loro per ispirazione, forza lirica e origine, spesso di
matrice letteraria o teatrale, da C’era una volta (1967) e Uomini contro (1970), passando per Cadaveri eccellenti, a Cristo si è fermato a Eboli (1979) e Tre fratelli, da Carmen e Cronaca di una morte annunciata a Dimenticare Palermo e La tregua (1997), aggiungendo quindi i mirati allestimenti scenici di Napoli milionaria (2003), Le voci di dentro (2006) e Filumena Marturano
(2008), contano le dinamiche e gli sviluppi possibili dell’inchiesta,
del processo, delle commissioni d’inchiesta, dell’indagine poliziesca e
della ricerca personale della verità, esteticamente bella in quello
stile inconfondibile del migliore allievo di Luchino Visconti o di
concerto tragicamente brutta.
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