Un sogno di Edmond Rostand

Un sogno

Ero solo, su un vasto altopiano, sotto un cielo scuro.
Solo in mezzo a innumerevoli morti e moribondi,
e feriti che gridavano: "Non voglio morire!".
C'erano migliaia di persone pronte ad aiutarmi.
Mi torcevo le mani, così solo, così debole.
Più di uno che si era mosso si immobilizzò.
Intuii che erano lì da giorni,
che non avremmo dovuto aiutarli ancora a lungo.
Salii su un cumulo di terra e, nell'ombra blu,
vidi che la gente moriva così per chilometri e chilometri!
E tesi le braccia verso tutti loro, desolato,
soffrendo terribilmente per essere stato chiamato invano
da un capo all'altro di questo campo di battaglia!

E sentii: "Un po' d'acqua fresca per la mia ferita!"
"Ho sete! Vieni a passarmi la borraccia del morto!
" "Dammi la mano per un ultimo sforzo!"


— Rum! Sto morendo! — Mi coglieresti un rametto
di questi fiori? — Porta via questo cadavere, mi sta soffocando!
— Un drink! — Mi sto addormentando, scrollami di dosso!
— Vieni a scacciare questo stormo di corvi!
La loro fascia nera torna sempre da me!
— Sollevami la testa con un sacco! — Un drink!
— Ecco, guarda nella mia tasca se c'è un ritratto sbiadito…
— Guarda e dimmi cosa si è rotto.
— Il tuo cappotto! — Vai a chiamare i barellieri!
Vieni a spostare la mia gamba, è sotto il mio cavallo!


"Acqua!" — Ehi! Non lo faresti per me... Sto soffrendo!...
Cosa sarebbe stato fatto per te in tale angoscia?
— Un colpo di pistola, per pietà, nell'orecchio!
A me! — No, no! A me! — Sto per morire! — Sto morendo!
Acqua! — Acqua!" Ahimè! E molti altri lamenti!

Il tempo passò. I lamenti si placarono. La
cosa orribile era che sentivo che era del tutto possibile
salvarne alcuni. Avrei potuto salvarne due o tre.
Ma il mio cuore non riusciva a rassegnarsi alla scelta.
Andavo di qua e di là, non sapendo più cosa fare.
Mormorai: "Grande Dio! Devo scegliere?
Oh! "Quali aiutare?" Non riuscivo a decidere;
e la pietà mi faceva vagare!
Temevo di commettere una terribile ingiustizia.
Occuparmi di uno, forse, vedendo l'uniforme
di un amico, trascurare uno dei nemici!
Perché questo ufficiale decorato, così ben vestito,
piuttosto che questo soldato scalzo e senza grado?
Avanzo bruscamente, e poi indietreggio!
Un bambino mi tocca il cuore: intravedo un antenato!
Penso troppo a tutti per preoccuparmi di uno solo!


Infine, disperando di fronte all'immenso compito,
non sapendo più da dove cominciare,
credendo che salvare due o tre persone sarebbe stato inutile,
mi sono lasciato cadere sul bordo di un burrone,
singhiozzando e gridando: "Cosa devo fare?" ,
coprendomi disperatamente il viso con entrambe le mani.
Rimango accasciato, gemendo, inattivo,
disperato.
Sento un lamento.
Apro gli occhi. Vedo, nell'atroce erba marrone,
un ruscello serpeggiante, tutto argentato dal chiaro di luna,
che, per caso, e pur passando attraverso
tutti questi corpi aggrovigliati, è rimasto puro di sangue.
Un uomo va avanti e indietro, si inginocchia.
Poi, si precipita verso questo ruscello, disseta
un ferito, poi torna, inzuppa un panno nell'acqua
e va a medicare la fronte di una nuova, sfortunata anima.

È solo come me. Cosa farà? Non importa!
Solleva le fronti, incoraggia, trasporta,
si prende cura e dà da bere. Si è avvicinato al primo che giaceva lì.
È solo, come me. Nessuno lo aiuta. Agisce.
Salva chi può. Gli altri, se mai ci pensa,
non lo distraggono dai pochi di cui si prende cura.
Versa un cordiale, poi assume un'aria soddisfatta…
Come se, in questa sofferenza, ciò che fa avesse importanza!
E lo riconosco: è un essere volgare,
un uomo, per la precisione, che a malapena mi piace
perché appartiene a quella schiera di menti mediocri
di cui tutto ciò che amo, o quasi tutto, è frainteso.
Il suo ragionamento è pesante, e il suo stile altrettanto.
Perché questo tipo si intromette nel mio sogno?
È un sempliciotto. L'ho sempre tenuto in scarsa considerazione.
Non può essere considerato tra i raffinati.


Ironicamente, spesso lo prendevamo di mira.
Non ha un animo tenero, né nervi sensibili.
Non è scomposto da nulla, oh! in modo morboso.
La sua banale pietà non sente
nessuno dei raffinati e dolorosi scrupoli
miei. Non è un uomo di crepuscoli,
di sfumature, non ha sofferto quando ho sofferto io.
A due o tre feriti offre la sua biancheria pulita.
Gli basta. Nessun rimpianto, nessuna lotta interiore.
Può agire con calma e deliberatamente, questo bruto!

Arriva il giorno. Nessun grido. Tutti i moribondi sono morti.
Vago, e sento dentro di me un vago rimorso:
E, vedendo tre soldati in piedi nell'alba rosata,
scopro che dopotutto ha fatto qualcosa,
quest'uomo; e tutti i morti cessano di perseguitarmi
quando sento cantare i tre sopravvissuti!
Lui, grave, li osserva.
Nei suoi gentili occhi grigi, c'era quasi felicità,
guardando i tre che solo lui era riuscito a salvare.

E quel sogno mi ha fatto sognare molto da allora.

Edmond Rostand